В детстве я писала стихи. И даже выигрывала какие-то конкурсы, о которых я помню многое: что дарили, во что была я одета, сколько было участников… Не помню только одного - своих стихов. Перестала писать, когда много стала читать чужой поэзии. Поняла - всё, что во мне, уже написано! Такие стихи я запоминаю сразу. И навсегда.

Вчера еще в глаза глядел, -
А нынче все косится в сторону!
Вчера еще до птиц сидел, -
Все жаворонки нынче - вороны!

Я - глупая, а ты - умен,
Живой, а я - остолбенелая.
О, вопль женщин всех времен: -
“Мой милый, что тебе я сделала? ”

И слезы ей- вода, и кровь -
Вода, - в крови, в слезах умылася!
Не мать, а мачеха - Любовь:
Не ждите ни суда, ни милости.

Увозят милых корабли,
Уводит их дорога белая…
И стон стоит вдоль всей земли:
“Мой милый, что тебе я сделала? ”

Вчера еще - в ногах лежал!
ровнял с Китайскою державою!
Враз - обе рученьки разжал, -
Жизнь выпала - копейкой ржавою!

Детоубийцей на суду
стою - немилая, несмелая.
Я и в аду тебе скажу:
“Мой милый, что тебе я сделала?”

Спрошу я стул, спрошу кровать:
“За что, за что терплю и бедствую?”
“Отцеловал - колесовать:
Другую - целовать”, - ответствуют.

Жить приучил в самом огне,
Сам бросил - в степь заледенелую!
Вот, милый, что ты сделал мне.
Мой милый, что тебе - я сделала?

Все ведаю - не прекословь!
Вновь зрячая - уж не любовница!
Где отступается любовь -
Там подступает Смерть - садовница.

Само - что дерево трясти! -
В срок яблоко спадает спелое….
- За все, за все меня прости,
Мой милый, что тебе я сделала!

Марина Цветаева